Masacre al “ser” con la escarcha mañanera
Masacre a la legaña frente al atomizado puñal acuoso
Masacre al olorcito de la dermis con el jabón hipoalergénico
Masacre a los hilos de la cabeza con la febril turbina
Masacre en los cabezazos contra el peine
Masacre a la libertad de las tetas con el sostén
Masacre a la circulación con ese pantalón ceñido
Masacre a los juanetes con la bota número 38 ½
Masacre a los labios carnudos con el pucho pal' camino
Masacre a la alegría
Masacre a la bulla
Masacre a mi alegría
Masacre a mi soledad
Masacre,
todo es masacre.
martes, 31 de agosto de 2010
Como ser un gran escritor
Tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Solo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en termino.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dolares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.
C.Bukowski
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Solo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en termino.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dolares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre se consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quedate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, se
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quedate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.
C.Bukowski
martes, 24 de agosto de 2010
Noche
Comparto tus días conmigo
Me levanto y visto uniforme para ir a la cama
Se hace tarde
Tomo un baño y un colectivo
Me quedo en casa desayunando
Se vuelve hacer tarde
Preparo el almuerzo que ya está listo
Fumo un cigarro que tienes en el bolsillo
En mi noche te pierdo por la tarde
Me levanto de la cama
Desvisto mi uniforme
Tomo un colectivo y un baño
Me quedo en casa esperando
La noche se hace tarde
Y comparto tus tardes conmigo
Me levanto y visto uniforme para ir a la cama
Se hace tarde
Tomo un baño y un colectivo
Me quedo en casa desayunando
Se vuelve hacer tarde
Preparo el almuerzo que ya está listo
Fumo un cigarro que tienes en el bolsillo
En mi noche te pierdo por la tarde
Me levanto de la cama
Desvisto mi uniforme
Tomo un colectivo y un baño
Me quedo en casa esperando
La noche se hace tarde
Y comparto tus tardes conmigo
lunes, 9 de agosto de 2010
Día del niño
Para que te picas hijo mío
Para que te enojas
Si para enojarse está ser adulto
Yo me enojo de solo ser adulto
A los 20 ya era adulto y a los 30
También lo seré a los 40, a los 50
y los que vengan por delante
no viejo, pero si adulto
Para que te enojas, para que te picas
si después del primer pendejo
¡Adiós la niñez!
Para que te enojas
Si para enojarse está ser adulto
Yo me enojo de solo ser adulto
A los 20 ya era adulto y a los 30
También lo seré a los 40, a los 50
y los que vengan por delante
no viejo, pero si adulto
Para que te enojas, para que te picas
si después del primer pendejo
¡Adiós la niñez!
sábado, 7 de agosto de 2010
Nota interna
Las grietas de la casa
Las arrugas en la cara
Las arrugas de la casa
Las grietas en la cara
Sal brota del piso
Canas en la cabeza
La casa y la abuela
juntas y serenas
Rayadas las murallas
con lápiz infante
Los recuerdos escritos
en alma solariega
Los primeros pasos
Las primeras caídas
todo guardado en la casa
todo lo guarda la abuela.
Las arrugas en la cara
Las arrugas de la casa
Las grietas en la cara
Sal brota del piso
Canas en la cabeza
La casa y la abuela
juntas y serenas
Rayadas las murallas
con lápiz infante
Los recuerdos escritos
en alma solariega
Los primeros pasos
Las primeras caídas
todo guardado en la casa
todo lo guarda la abuela.
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